El montruo del abismo

Cuenta la mitología nórdica que antes de que existiera la tierra, el cielo o el mar ya estaba ahí el abismo y su oscuridad. Al empezar la creación, en el mismo centro del espacio se abría Ginnunga. Era tan grande que ningún ojo podía ver su profundidad. No existía océano que ocupara este espacio vacío ni árbol que hundiera sus raíces o levantara sus ramas al cielo.

Las gotas de agua, vivificadas por el aire del Sur, se reunieron para formar un cuerpo vivo, el del primer gigante: Ymir. Fue el poderoso Odín y sus hermanos quienes crearon el universo al dar muerte al monstruo y arrojarlo al abismo.

Siempre he imaginado el abismo como un sitio oscuro, inhóspito y hostil. Un sitio que atraería a seres de diferentes procedencias fascinados por su misteriosa oscuridad y por la atracción de lo desconocido. E imagino a Ymir esperando con ansia la llegada de nuevas víctimas a las que recompensar con buenas dosis de tormentos, suplicios y sufrimientos.

Existe en la mitología del corredor popular un abismo tan desconocido, tan abrupto y tan inhóspito como el mismo Ginnunga. La mayoría de los corredores escuchan su llamada. Antes o después todos oímos ese canto mágico que nos atrapa y que nos hace precipitarnos al vacío. Somos los argonautas de la era moderna seducidos por los cantos de sirena de la mitología griega.

Nuestro abismo tiene su puerta de entrada junto a la pancarta del km.30 de cualquiera de los maratones que se celebran a lo largo de nuestra geografía. Es un sitio cruel, lleno de sufrimientos y amarguras.

Habita en él un monstruo inhumano que nos espera con los colmillos afilados esperando para devorarnos las entrañas y mandarnos al más profundo de los avernos. Son numerosos, en la mitología del corredor popular, los nombres que adquiere la bestia. Algunos le llaman “el hombre del mazo”. Para otros es “el hombre del gancho” o simplemente “el Sr. Maratón”. Nuestro particular Ymir.

Si algo fascina del maratón es el desconocimiento de lo que hay más allá del km.30. Un sitio donde pocas veces (o nunca) antes hemos estado. Otras carreras oscilan en distancias donde hemos estado en infinidad de ocasiones y conocemos perfectamente a todos sus habitantes y como nuestro cuerpo reacciona ante ellos.

Algunos han ido al abismo y han salido indemnes. Sin un rasguño. Ni rastro del monstruo.

Pero otros que tuvimos el valor de aventurarnos en él, nos topamos con la bestia cara a cara. Sabemos que existe, que no es una leyenda.

La primera vez que pisé tan peligrosas tierras fue en Madrid hace dos años. Pensé que no me toparía con él hasta que, allá por el 37, se presentó sin previo aviso y me golpeó fuertemente con su maza. Pero salí relativamente indemne enseñándole mi dedo corazón.

Pero fue al año pasado, en tierras germanas, cuando le conocí en la más cruel de sus versiones. Llevaba apenas diez minutos dentro del abismo cuando se presentó junto a mi un monstruo de tres cabezas con cara de pocos amigos. Me golpeó, me insultó, me zarandeo..... ¡¡me humilló!!

Arrastrándome, en un lamentable estado, conseguí escapar de sus garras. Mientras le oía reír con grandes carcajadas me juré que nunca más volvería a pisar tierra tan inhóspita.

Pero no tuvo que pasar mucho tiempo antes de que los cantos de sirena me llamaran de nuevo hacia el abismo. Recé con todo mi alma al dios de los corredores para que mandara un Orfeo en mi ayuda. Pero no lo hizo.

El próximo domingo volveré a cruzar la frontera del km.30. Y le diré al monstruo, cara a cara, que mi corazón de espartano no le tiene miedo. Ya no.